Sono una falsa dura. Maledizione.

L'unica poesia che mi avessero mai dedicato risale a quando potevo annoverare tre misere primavere, era opera di una poetessa dialettale che avevo incontrato in villeggiatura con la mamma, e narrava di una tartaruga talmente grassa da dover fare la dieta a base di insalata per poter riuscire ad andare avanti. Una tristezza infinita oltre che uno spoiler per l'innocente creatura qual ero, su quella che avrei constatato, più in là, essere la misera esistenza di una femmina adulta, ossia una perenne lotta con la bilancia anche quando non vi sono reali problemi con la linea (la tartaruga è lenta perchè ha il guscio ingombrante e le zampe corte, non perchè è grassa santoddio).

Ieri ho ricevuto in dono la seconda poesia della mia vita (soddisfazioni): un signore (con il quale ho collaborato) mi ha regalato una copia di una poesia di Kahil (meh, mainstream, ma non fateci caso...mi lamento sempre perchè sono una schifosa indie). E' una poesia d'ammore che, per quanto io creatura dal romanticismo degno di una zappa da orto possa non pienamente apprezzare, ho considerato un pensiero carino.

Sono una romantica che si atteggia a non-romantica: odio le smancerie e le zuccherosità, ma una poesia, un bigliettino, una dedica scarabocchiata in quarta di copertina colpiscono sempre nel segno.

[ + parole - doni materiali. Si accetta fanmail a profusione (...) ]